A principios de la década de 2000, un almuerzo de tres horas se consideraba un asunto bastante modesto. Recuerdo una tarde de primavera cuando mi colega Simon Pennyworth y yo teníamos la tarea de cortejar a un administrador de fondos escandinavo. Era el tipo de tipo que parecía que se planchaba los cordones de los zapatos, y nuestro trabajo era aflojarlo un poco. Reservamos un discreto lugar francés cerca de Bank, con la intención de encantarlo con lenguado meunière y una copa de Burdeos. Cosas rutinarias. A la 1:30, miró su reloj y dijo que tenía que regresar para una conferencia telefónica a las 2. Sin perder el ritmo, le dije que los mercados seguirían allí a las 3, mientras que la cosecha de 1989 que acabábamos de abrir ciertamente no lo haría. Sonrió, la primera grieta en su armadura, y se quedó quieto. Otra botella apareció poco después. Luego otro. A las 4 llegó el Armagnac y el administrador del fondo se había quitado la corbata, se había desabrochado la camisa y había comenzado a cantar una triste balada folclórica sobre el arenque. Nos pidieron cortésmente, aunque con firmeza, que nos fuéramos. Al día siguiente, envió un contrato firmado, una caja del mismo Armagnac y una breve nota. "Los hombres persuasivos son los mejores administradores de dinero".