Es ist angekommen. Selbst doppelt verpackt riecht mein Kühlschrank jedes Mal, wenn ich die Tür öffne, nach gekochtem Arsch. Es ist, als würde man mit einem Wäschekorb voller Socken, von einer ganzen Fußballmannschaft, frisch vom Fuß und nach einem besonders heißen Sommertag, ins Gesicht geschlagen werden. Lieber Gott, rette mich.